croc la vie

j'ai fait quelques infidélités...
j'ai construit une nouvelle maison qui abrite ma famille.
2 générations, bientôt trois j'espère, communiquent sur la toile raccourcissant les kilomètres qui nous séparent.

Je vais peut être aussi déménager mon moi ailleurs.
J'ai toujours eu besoin d'écrire pour mettre des mots sur mon diffus.
Mots glissés sur morceaux de papier aussitôt jetés.
Cet instantané n'est qu'une poussière de réalité. Mais seule trace ici, elle devient un tout, la montagne qui cache le reste et trompe, inquiète, blesse, quand il n'y a pas forcément lieu d'être.

Non je ne veux pas forcément expliquer, non il n'y a pas forcément besoin de s'alarmer, non je ne veux pas tout raconter; s'il n'y a pas de suite ici à une histoire, c'est ainsi, même si ça ne l'empêche pas de vivre par ailleurs.

Ici il n'y a que des morceaux de papier jetés; j'ai jamais le même crayon, jamais la même feuille jamais la même couleur.
Ici je suis inconséquente

Je peux renier demain avec la même conviction ce que j'écris aujourd'hui.
Et ici, peu m'importe.
Je peux écrire le faux en attendant de comprendre le vrai.
Et ici, peu m'importe.
Je m'interroge, je tâtonne, je m'énerve, je m'inquiète, je ris, je juge et j'exécute...
Et ici, peu m'importe.

Je m'écris